noviembre 25, 2019

raymond carver

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Poemas de Raymond Carver | Una introducción a su poesía

En esta entrada repasaremos los mejores poemas de Raymond Carver. Porque, además de un gran escritor de relatos, también fue un gran autor de poemas. Repasaremos, también, su biografía y bibliografía. Con imágenes, detalles, afinidades electivas para que puedas seguir explorando, y más.


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Nombre y vida
Raymond Clevie Carver, Jr. (Clatskanie, Oregón, 25 de mayo de 1938-Port Angeles, Washington, 2 de agosto de 1988)
Tipo de poesía
Poesía americana del siglo XX / intimista / simbólica / narrativa
Época literaria
Segunda mitad del Siglo XX
Referentes y autores afines
Philip Larkin / Charles Bukowski / Stephen Dunn / Mark Strand
Sus libros recomendados de poesía
Todos nosotros, poesía completa (Anagrama. Bilingüe)


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Los mejores poemas de Raymond Carver

Esta habitación

Esta habitación, por ejemplo:
¿es eso un coche sin conductor
que espera abajo?

Promesas, promesas,
no hacerlas
por mi bien.

Recuerdo sombrillas,
una explanada junto al mar,
aquellas flores…

¿Debo quedarme siempre detrás,
escuchando, fumando,
tomando notas rápidas a distancia?

Enciendo un cigarrillo
y corro la cortina.
Hay un ruido en la calle
cada vez más tenue, más tenue.


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Tu perro se muere

Lo atropella una furgoneta.
lo encuentras a la orilla de la carretera
y lo entierras.
te sientes mal.
te sientes mal por ti mismo,
pero te sientes peor por tu hija
porque era su mascota
y lo quería mucho.
solía canturrearle
y lo dejaba dormir en su cama.
escribes un poema sobre ello.
lo titulas un poema para tu hija
y trata del perro al que atropella una furgoneta,
de cómo te ocupaste de él,
lo llevaste al bosque
y lo enterraste hondo, muy hondo,
y el poema sale tan bien
que casi te alegras de que hayan atropellado
al pobre perro, si no, no habrías escrito
nunca ese poema.
entonces te sientas a escribir
un poema sobre la escritura de un poema
que trata de la muerte de ese perro,
pero mientras escribes oyes
a una mujer gritar
tu nombre, tu nombre de pila,
ambas sílabas,
y tu corazón se para.
dejas pasar un rato y vuelves a escribir.
ella grita de nuevo.
te preguntas cómo va a terminar esto.

Madre

Mi madre me ha llamado para desearme Feliz Navidad.
Y para decir que si la nevada continúa
Intentará suicidarse. Quisiera decirle que
No soy yo esta mañana, por favor,
Dame un respiro. Tendré que acudir al psiquiatra de nuevo.
Aquel que siempre me hace las más fértiles preguntas:
“¿Pero, qué sientes realmente?”
En vez de eso, le digo que uno de nuestros tragaluces
Tiene un roto. Mientras estoy hablando,
La nieve se funde en el sofá. Le digo
Que ahora cambié al All-Bran,
Así que no necesita preocuparse nunca más
De que me dé un cáncer
O que su dinero esté acabándose.
No me escucha. Luego me informa que está
Dejando este puto lugar. De algún modo.
La única vez que quiere verlo, o a mí de nuevo, es
desde su ataúd.
De repente, le pregunto si recuerda
La vez que papá estaba muy ebrio y le cortó la cola al perro labrador.
En esta tónica estuve un rato, hablando sobre estos días.
Ella escuchaba, aguardando su turno.
Aún nevaba. Nieva y nieva mientras
Sostengo el teléfono.
Los árboles y los tejados están todos cubiertos.
¿Cómo puedo hablar de esto?
¿Cómo puedo explicar lo que estoy sintiendo?


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Naturalmente

Un claro en las nubes.
El macizo perfil de las montañas azules
que recortan el horizonte.
El amarillo apagado de los rastrojos.
El río muy negro.
¿Qué estoy haciendo en este lugar,
solo y cargado de culpas?
Me pregunto.

Sigo comiendo las frambuesas de la fuente.
Sin hacerme problemas. Si estuviera muerto,
me recuerdo, no podría saborearlas.

Atardecer

Pescaba a solas aquella lánguida tarde de otoño.
Estuve pescando hasta que empezó a oscurecer.
Experimentaba el fracaso total cuando
tuve la excepcional alegría de subir un salmón plateado
a la barca y mojar la red bajo el pez.
¡Oculto misterio! Al mirar el movimiento del agua
y alzar la vista hacia el oscuro perfil de las montañas
tras la ciudad, nada hacía presagiar
que sufriría tanto por este deseo
de volver una vez más, antes de morir.
Lejos de todo, lejos de mí mismo.
Nada es tan simple.
Sí, todo es así de simple. Naturalmente.

Biografía y obra de Raymond Carver

Miedo a dormirme por la noche.
Miedo a no dormirme.
Miedo al pasado resucitando.
Miedo al presente echando a volar.

Este escritor estadounidense (1938-1988) estuvo adscrito a la corriente llamada realismo sucio.

Escribió crónicas para revistas y periódicos, entre ellos el New Yorker y Esquire, y sus relatos se incluyeron en prestigiosas compilaciones como Best American Short Stories. Obtuvo el premio O. Henry de relatos cortos.

Miembro de la Academia Americana de Artes y Letras a partir en 1988, en su obra destacan el minimalismo. De él se ha dicho que, junto con Chéjov, Carver era el mejor cuentista del siglo XX, pero también cultivó la poesía.

Carver murió en Port Angeles, Washington, de cáncer de pulmón, a los 50 años de edad. Deja atrás sus poemarios:

  • Near Klamath (1968)
  • Winter Insomnia (1970)
  • At Night The Salmon Move (1976)
  • Where Water Comes Together with Other Water (1985)
  • Ultramarine (1986)
  • A New Path to the Waterfall (1989)


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About the author 

Iago Fernández

Tengo a mi cargo las secciones dedicadas a la escritura creativa y a la teoría de la literatura. Soy graduado en Teoría de la literatura comparada, realizo la tesis post-doctoral en la Universidad de Oxford y cuento con experiencia como trabajador en el sector editorial español. Actualmente estoy en proceso de terminar mi tesis sobre literatura. Mi género preferido es la novela negra, pero en realidad soy un lector omnívoro de clásicos.

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